Hablar de nada

Hablar para decir algo de nada, parece una tarea imposible, pero eso no la hace desechable. Es como estar en una habitación cerrada, no obscura, cerrada, y tener la convicción de que en algún lado está la salida. Es una nada acotada, un descanso forzado en el camino, un no saber de donde se viene ni hacia dónde se va. Es un incómodo sinsentido. Pero es una nada que viene de la mano de un saber: de que un día las palabras se enlazarán con las cosas. Que entonces el mundo revivirá y volverá a ser reinventado infinitamente. Es una nada que no sabe si volverá a ser un mundo de amores o de dolores o sólo será otro mundo, diferente, sorprendente. Sólo sabe que será, cuando las palabras se hayan cansado de no encontrar la emoción. Cuando se olviden de no sentir. De no ser. Si las palabras no sienten no son palabras, son apenas esa nada que desborda.

Devaneos de un desvelo

Esa inquietud, siempre esa inquietud. 
La que no se aquieta. 
No es hoy, siempre fue la inquietud. 
Ni es la forma ni el contenido, ni la potencia ni el acto, es otra cosa.
Es un modo. 
Es un algo que excede. 
No es una cosa ni la otra, es algo más. 
Es lo que desborda y a la vez, lo que el alma aprecia. 
El alma, así, sin adjetivos, el alma del que la tiene. 
Del que no la ha perdido. 
Del que sabe que es el álito de la sobrevivencia en este mundo,
sólo uno de los posibles. 
Del que mira una imagen y la ve recortada en una tela. 
Del que escucha a los pájaros y los traduce a melodía. 
Del que ve una piedra y descubre su contorno. 

Los que sobreviven son los que encuentran el camino de los cielos.
En los confines de sus mentes. 
Los que pueden viajar a ignotos lugares sin salir de su morada.

Todo ello y algo más es la vida humana. 
No un transcurrir sino un significar, un interpretar, un inventar.
Es un creer, una ilusión, una mentira vital. 
El engaño es lo esencial de la vida. 
Y cuando cae el engaño viene el dolor. 

El que escribe se sabe inventor de engaños.
Fabulador del mundo y de la vida,
sólo una de las posibles. 

inexorable vida

tus manos heladas
en las mañanas blancas
esperaban que el mundo
admirara tus ansias
de resistir los dolores

desanudando ataduras
en la alborada
imaginaban ser libres
pagando con martirio
ignotas culpas de tu alma

aún así
la inexorable vida
no escuchó tus reclamos
y finalmente se fue
aquella que te amaba

La prohibición

Hoag le informa a Randall y Cynthia que ha descubierto en nuestro universo algunos defectos menores: serán rápidamente reparados en las horas siguientes. Ellos ni siquiera advertirán el cambio siempre y cuando al volver en su auto a Nueva York nunca bajen la ventanilla, en ninguna circunstancia y a pesar de lo que vean. Hoag parte; aún exitados Randall y Cynthia inician el regreso al hogar.
Mientras respetan la prohibición no sufren ningún contratiempo. Pero a cierta altura del camino presencian un accidente, un niño atropellado por un auto. Al principio la pareja conserva la calma y no se detiene, pero cuando encuentran un patrullero prevalece su sentido del deber, y se acercan para informarle lo que han visto. Randall le pide a Cynthia que baje un poco la ventanilla:

Ella obedeció, y en seguida aspira profundamente, tragándose un grito. No gritó, pero quiso hacerlo.

Fuera de la ventanilla abierta no había sol, ni policía, ni niños, nada. Nada salvo una niebla gris e informe, latiendo lentamente como si tuviera una vida rudimentaria. A través de ella no podían ver nada de la ciudad, no porque la niebla fuera demasiado densa, sino porque estaba…. vacía. De ella no se desprendía ningún sonido, no se veía en ella ningún movimiento.

La niebla se mezcló con el marco de la ventanilla y comenzó a penetrar en el interior del auto. Randall gritó: ¨!Cierra la ventanilla!¨. Ella intentó hacerlo, pero sintió las manos enervadas, entonces el propio Randall se tendió e hizo girar la manivela, subiendo la ventanilla a su sitio.

Reapareció la escena bañada por el sol, a través del vidrio vieron al patrullero, el juego tumultuoso, la acera y, más allá, la ciudad. Cynthia le puso una mano en el brazo. ¨Vayámonos, Tedy!¨ ¨Aguarda un minuto¨, dijo él tensamente, y se volvió hacia la ventanilla que tenía detrás. La bajó con mucha cautela, quedó apenas una grieta, menos de un centímetro.

Fue suficiente. El flujo gris informe apareció de nuevo allí, a través del vidrio se veía el tránsito de la ciudad y la calle iluminada por el sol, a través de la apertura… nada.

Fragmento textual extraído del libro ¨Mirando al sesgo¨ de Slavoj Zizek sobre una novela de ciencia ficción de Robert Heinlein titulada La desagradable profesión de Jonathan Hoag, Ed. Paidós, 1991, p.32

Encontraremos siempre los mismos viejos miedos

So, so you think you can tell heaven from hell, blue skys from pain. can you tell a green field from a cold steel rail? a smile from a veil? do you think you can tell? And did they get you to trade your heros for ghosts? hot ashes for trees? hot air for a cool breeze? cold comfort for change? and did you exchange a walk on part in the war for a lead role in a cage? How i wish, how i wish you were here. we're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year, running over the same old ground. what have we found? the same old fears. wish you were here.

Así que crees que sabes distinguir el paraiso del infierno cielos azules del dolor ¿puedes distinguir un campo verde de un frío rail de acero? ¿una sonrisa de un velo? ¿crees que puedes distinguirlos? y ¿consiguieron transformar tus héroes por fantasmas? ¿cenizas calientes por arboles? ¿aire caliente por una fria brisa? Poco consuelo por monedas? Y ¿cambiaste participar en parte de la guerra por un papel principal en la jaula? Cómo deseo, cómo deseo que estés aquí somos sólo dos almas perdidas nadando en una pecera año tras año corriendo siempre sobre el mismo viejo suelo ¿qué hemos encontrado? los mismos viejos miedos deseo que estés aquí.

 

Búsqueda, más allá de lo aparente

El alma no tiene décadas:
un joven de hoy
contiene la búsqueda
eterna de un ayer


y es nuestro, vive acá
en Mar del Plata

Nunca sabrán que nos importaron

No más lágrimas

¿cómo estás amigo? por la muerte de aquellos que no conocimos, nos arrodillamos y decimos una oración nunca sabrán que nos importaron, Mantendremos el fuego ardiendo mantendremos la llama viva trataremos de recordar lo que está bien y lo que está mal. No mas lágrimas, no más lágrimas si hemos de vivir por cien años amigos, no más lágrimas. Si nos olvidamos de ellos y del sacrificio que hicieron la maldad y la tristeza vendrán a visitarnos otra vez. Bailaremos la danza en la luz solar beberemos el vino de la paz nuestras lágrimas serán de alegría mantendremos controlada a la bestia No más lágrimas, no más lágrimas. Si hemos de vivir por cien años Amigos, no más lágrimas En nuestro interior el grito es silencioso en nuestro interior debe permanecer Sin vencedor, sin vencido solo horror, solo dolor No mas lágrimas, no más lagrimas, si hemos de vivir por cien años,   amigos no más lagrimas No mas lágrimas, no más lagrimas, si hemos de vivir por cien años,   amigos no más lagrimas